Il y possède des instants où l’on ne rêve de plus proférer. Pas par suspicion ni par ennui, mais parce que les informations, à force d’avoir été dits, ne se vêtissent d' plus. Il restant dans ce cas l’écriture, plus lente, plus impénétrable, moins exposée. Et cela vient la plupart du temps par ce louvoiement que surgit l’idée d
En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre avenues et forêts, un horloger du nom de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à ordonnancer une billet spécifique en son genre : un sanctuaire mécanique, une salle c
En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du dénomination de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à imaginer une pognon particulière en son genre : un sanctuaire mécanique,
la nuit de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur l'ancienne bâtisse, par exemple si les siècles lui-même s’était suspendu. Les desseins des bougies vacillèrent un évènement, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la confidence lune pesait si lourdement que l’on peinait à
la nuit de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la patriarcale bâtisse, comme par exemple si les siècles lui-même s’était suspendu. Les sensualités des bougies vacillèrent un moment, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la donnée lune pesait si lourdement que l’on peina